martes, julio 19

Canción de cuna

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De un pie a la luna
y ningún salto
solo ella aquí y ella en la luna.
Niña de arena y sal
en lo profundo hablas las olas,
el mar, mi sol marchito...
y tus peces de cristal quiébranse
porque ríes
porque lloras
porque vos en la luna y vos acá
por la mudez de escribir sin parar de cantarte
canciones de cuna

¿Recuerdas la música de la flor?
Cuando se abren llueven violines y teclas de piano…
y es como el susurro de tu voz:


Shh… amor, el silencio estoy inventando…

amor, me has nacido

y quería oírlo de mis labios…”



Así la noche se ha dado vuelta como un guante
te has salido
no te encuentro
aquí
allá
ni dentro
ni fuera…
pero al callar la vista
súbito despertar
crece en mi pecho tu mano
y yo
en la luna
y vos
acá…
canción de cuna

La página en blanco

Tantas veces,
repetidas noches de entierro
donde sentado en mi sombra
esperaba la hora de la herida naciente.
Porque las flores se abren
se abre el silencio…


Dame tu música

(las voces susurran)

Dame tus manos, vamos a escribirte
pálido y pesado como los parpados del difunto



Tantas noches,
repetidos entierros
donde, llorando al que fui,
regalabame mis últimas palabras:

“Cuando niño eras puro
cuando puro tenías cielo
e inventaste un dios eterno
y el universo un pensamiento,
ahora tu reflejo marchito se busca en la niebla.

Dame tus uñas, tu voz, tus ojos de pez ahogado;
una cuerda, tu cuello
hoy jugaré al ahorcado…”


Tantos entierros
canciones de cuna
flores
silencios
ausencias palpables
susurros gritados
música, sangre
y un niño rondando su lado oscuro
conversando con su sombra
evadiendo a la muerte hecha prosa
sobre una página en blanco

martes, agosto 31

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Ahora
que golpeo
con ambas manos la misma puerta
solo el eco de un cuarto vacío
responde mi llamado.
A quién llorar, a quién acudir, a quién gritar
cuando no se tiene en la garganta más que desaire.
Yo no puedo juntar las manos y rezarle al viento esperando milagros:
"A este lo hicieron sin cruces, sin fe."
Este sufre y sangra el dolor ajeno
para que, cuando herido,
solo lo cubran de sanguijuelas y le digan Hasta mañana.
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miércoles, julio 28

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impensado.


aquí lo que jamás,
eso que no pudo anticipar
ni en el más minúsculo rincón de su divágate ser:
ella tendió su mano y la jaula se hizo plumas
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martes, julio 27

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De este punto en un punto, que siempre será un silencio en el silencio;
partió un grito de frágil humanidad. Y en el vació que lo sostenía terminó por enmudecer.
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La equilibrista,
sin red,
cruza la cuerda.

Tiene en
su mano izquierda
un paraguas.

Se resbala
y todos aplauden.

Ella sonríe,
en su mano izquierda…
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domingo, julio 25

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Repites
de espejos,
de aves,
de oscuras flores
que tu cabeza
rondan.
Y ahora,
que revuelves
en los cajones
de tu reloj de letras
buscando
una palabra nueva,
los engendros no-nacidos
del lago de tu alma
trepan a tu cráneo
sentenciando su hora
de ver la luz.
Y piden ser
espejos,
aves,
u oscuras flores;
pero la tinta dice no.
Ella espera
por otra palabra
que aun no llega.
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jueves, julio 8

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a este yo
lo veo estirándose el rostro
para hacer la sonrisa
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