lunes, marzo 22

.
.
Cada palabra que cae

desborda de un alma,

eso la vuelve poesía.
.
.

domingo, marzo 21

.
.
.
Hoy es domingo.
Desperté de un sueño en el que nadaba para llegar a casa.
Descubro después de esto que la única cortina de mi ventana
es una lluvia muda.

Entonces, es domingo y llueve.

Días como estos están fuera del tiempo, de los almanaques.
¿Qué función podrían cumplir en la mecánica marcha de un ser?
Si preguntara, alguien respondería casi despectivamente: Ninguna.
Sin darme cuenta estoy murmurando una melodía,
no se a quien pertenece, la adopto como propia.
Y por un momento vuelve a mí una fugaz imagen, fracción de mi sueño,
cuya breve existencia me agita tanto que creo ser feliz.
Pero como dije antes… es fugaz.
Y es eso lo que la vuelve así, tan distinta.

Es domingo,
un día tentador para la tragedia.
Podría pensar en las personas que tanto extraño
o armar un cigarrillo.
Pero no, estoy sentado en la cama
embebido en esa extraña luz que solo pregonan las nubes
cuando logran devorar todo el azul.

Estoy en silencio,
casi inmóvil,
pensando las palabras
que vendrán después de estas.
.
.
.

sábado, marzo 20

.
.
.
Has de tu carne un jardín,
de tus manos las alondras,
vuelve nacida en un ave
que nunca cesa el vuelo.

Porque si existe un arte
más perfecto que el de desaparecer
sin ser olvidado
jamás ha sido escrito ni enseñado.

Inventa una palabra
y suéltala al viento
que la descansaré en mis manos
para que el mundo no la contamine.

Regálame otro nombre,
uno blanco como tu rostro joven.
Que quiero oírme de tu voz
como la noche se oye en los grillos.

Y dibújate más allá de mi piel…
Necesitare sentirte de alguna forma
cuando ya te encuentres libre.
.
.
.

viernes, marzo 19

.
.
.
Siendo niño conocí a una mujer.
Vestía solo un collar de piedras
de un color ciego y profundo, casi infinito,
como el hondo océano o los ojos sin alma de un pez.

Me enseñó a hacer con el aire un filo suave,
que en su perfección, puede cortar sin dolor alguno.


Antes de partir dijo:
"Cuando el amor sea una jaula,
solo cuando puedas entender
la verdadera naturaleza de aquel que sufre,
este filo será tu huida… y yo seré tu cuerda."
.
.
.

miércoles, marzo 17

.

.

Sabrina recostada

Sabrina de pie junto a la ventana.

Y su figura que cuelga del marco,

también el sol que la viste y baña.

Intenta ser feliz cuando su sonrisa rueda al piso

aun asi tiene poesias en el alma.

Se asusta con esa gente, que la mira y no la ve.

Y yo, que sin mirar puedo verla, río…

Río por los dos.

Por ella y por mí

Ya que a veces,

casi sin saberlo,

ella llora por ambos

Y es como los crisantemos que se abren

o las tijeras que se cierran.

.

.

.

martes, marzo 16

Casandra

.
.
Intermitente...
Participe de un vals febril
que sus días animaron a callar.


Fue la primera verdad,
y así se alejo,
condenada por un sexo inclemente.


No tuvo estaciones,
ni tiempo
ni calma...


Suspiró inconciente
y asi comprendí...
Cuando la herida quema
su tinta se derrama.


Solo entonces escribe una plegaria enferma,
y la eleva, de pie, sobre las espinas.


Pero su dios no tiene ojos,
y de sus cuencos vacíos solo
brota el verbo más cruel.


Así de dulce es su karma,

así de eterna su pena.


Alucinada Casandra,

aguarda un cielo para amanecerlo.


Mientras tanto,

yo,

escribo para sostenerte presente.
.
.

domingo, marzo 14

La prosa herida
sin hierros,
ni de estos los filos,
ni el calido beso.

Rota,
como la flor arrancada.
Condenada a ser de muertos
o de frívolos amantes,
y a un perfume por epitafio.

Insana dirán,
internándola bajo dieta de TV,
pastillas y sentires llanos;
hasta verla transformada
en un triste parte medico.

Nunca admitirán que es la realidad
de las drogas la mas cruda y pesada,
porque el hospicio no tiene colores,
ni músicas, ni letras…

Ni espacio para un alma adelantada
o un simple corazón roto.