miércoles, diciembre 30

Contrapunto

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El lado silenciado del ser
descansa al temido álter ego.
Al instinto primitivo y ciego,
la crueldad sin pudor ni limites.

La cruz guarda un nexo con lo alto,
lo puro, es imagen del más blanco sacrificio.
Una cruz no es más que un basurero de peticiones,
esperanzas y la jamás comprendida fe.

Una rosa es la poesía suave, el perfume,
la lenta agonía y el inmenso dolor.

La religión es la respuesta, la salvación; es mito y mentira.
Una simple excusa frente a la angustia existencial,
o mejor aun, un espejo de culpas para ocultar el verdadero infierno.

Un árbol es perfección,
Es equilibrio, aire y sombra.
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martes, diciembre 29

Pediré solo lo simple

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A las aves que abran sus alas.
Al cielo que se espese hasta cubrirme.
A los árboles que se marchiten en lentitud.
Pediré que no nos deprede el temor,
esa sensación irrefrenable,
que solo nazca de lo desconocido.
Que los nombres se sigan borrando
con el correr de la arena.
Tener algo propio en el horizonte.
Algo ajeno en mí escribir.
Y un día calmo antes de partir...
Para que me enamore
por última vez
esta vida tan agitada.
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El difunto se perdió en la tierra.

Su viuda corrió un mueble.

Perdida en su rutina, encontró tiempo

para inventar las palabras

que la salven del olvido.

Al mira por la ventana

notó por primera vez

lo amarillo de su campo.

Quienes hablan en sueños

traen palabras del más alla,

repite dormida.

Y en su soledad

nadie la escucha.
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lunes, diciembre 21

Relato

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Olvidó la compañía de la lluvia,
las almendras del invierno,
la caricia del cine
y hasta su nombre
fue perdido en el dolor.

Después de que su amor le cortó el corazón
comenzó volverse cada día más gris…

Hasta que se confundió con el asfalto,
y ya nadie volvió a verla.
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jueves, diciembre 17

Circulo

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Hablaré en silencio

o con las manos.

Buscando en los labios de Pandora

algún susurro.

Reciclando lo perdido

y encontrando lo nuevo.


Enmudeceré gritando

o simplemente usare mis ojos.

Descifrando esa palabra

que me salve de la locura,

al pensar que siempre están naciendo

quienes engendrarán a otros.
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Lo constante

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La sangre borró el cristal

Fue real la comunión de los cuerpos

Los desesperanzados encontraron el rezo

El anciano observo la vida desde su ventana

Se regaron las lágrimas

Aturdieron las risas

Nos quemamos hasta arder

Y aun después de eso

El mundo siguió girando así…

Como un reloj
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lunes, diciembre 14

Blue in Green.

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Poder contar sobre la soledad solo lo agradable

o despedirte al olvido,

sintiendo bajo piel el invierno

mientras afuera todo florece.

Respirando de una melancolía sin recuerdos

lo desmesuradamente absurdo.

Solo resta sentarse a ver lo cotidiano,

dejar caer las horas,

sabiendo que no existe razón suficiente

para cerrar los parpados…

O para mantenerlos abiertos.

Así se siente

la mancha que no se borra con otra piel.

La rima opaca de la ciudad.

El verano y la tristeza.

Blue in green.
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La florista
ciega
imagina colores.
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sábado, diciembre 12

Profundo



El reflejo visto desde adentro.

Lo profundo.

Entre la tibia luz

dejas de moverte

para no sentir el frío,

y tu sombra se dispara

impar hacia lo hondo.

En lenta suspensión,

descendiendo bajo un sol liquido,

murmuras

para no abandonar tú trance:

Ninguna persona

vive el fondo del mar

sin antes dejarse caer.



VI


Grieta de selva.

Ya sin luz

busco tu sombra,

y algún descanso.

Hoy que nací muerto

por tanta vida.

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jueves, diciembre 10

Carta a Simone

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Golondrina de agua,

el preludio de tu vuelo me inquieta.

Conozco bien tu naturaleza y es verdad ...

Algún día tus plumas cortaran el horizonte.



Cuando tu reloj marque las 12,

y con gracia falles la media verónica ,

un asta fugaz descoserá tus muñecas

y toda tu poesía será una pálida tibieza.



Al irse el rosado de tus labios,

harás llover jazmines sobre mi almohada

y así ya no existirán las lloviznas del verano...

Solo tendré una febril primavera aguzándose en mi pecho.



Solo te pido que pares el reloj desenfrenado de los días,

Que tu melodía sea un bello lamento entre los sauces.

Solo te pido que no abras tus alas al infinito,

soy demasiado cobarde para acompañarte.



Y si tu vuelo al fin fuera...


¿Que sería de este espectador

si ya no brillaran tus ojos de cine?